Cuando la pólvora se acumula sin posibilidad de disolverla.

Creo que destruyo todo lo que toco, aunque no quiera, aunque mi intención sea más bien recomponerlo. Podría decirse que dentro soy toda pólvora, solo hace falta el más mínimo roce para hacerme explotar. Cualquier pequeño problema, incluso sin serlo, puede actuar como detonador de la bomba de rabia que llevo dentro.
Y cuando ese momento llega nadie puede detenerme, nadie puede hacerme volver a ser yo. La ''yo'' que sonríe y trata a los demás lo mejor posible, la ''yo'' que tiene empatía, la ''yo'' que todo el mundo ve con buenos ojos. La ''yo'' que no soy realmente.
Pero, lo peor no es hacerme reventar, no. Lo peor es que suelto mi carga de pólvora ya quemada sobre las personas que menos se lo merecen, solo porque quienes realmente deberían recibir todo mi daño no están, ni tampoco puede dañarse a la muerte.
Así que el roce con el detonador hace que se active el lado que no quiero mostrar, dejando en un rincón olvidado a la persona dócil que finjo ser, hasta que una punzada de realidad me hace parar.
Aunque parar no es sinónimo de haberme quedado vacía por dentro.
Dejo de explotar cuando veo el daño que estoy causando, pero para entonces ya es demasiado tarde. Y toda la mierda se sigue acumulando.
Hasta el día en que ya no pueda más.
Entonces no habrá realidad que pueda detenerme, no habrá restos empáticos que me hagan ver el dolor ajeno. Simplemente soltaré todos los recuerdos borrosos que almaceno, me arrancaré de cuajo con palabras cortantes los puntos de sutura aún recientes de mis heridas, y rasgaré mis cuerdas vocales en una última llamada de socorro camuflada en gritos de odio.
Todo en un intento de preguntarle al mundo por qué las cosas no pudieron ser diferentes.